o amor acontece em Porto Alegre

Este coração,

mambembe,

volúvel e tendencioso,

ouve o blues da noite,

molhada,

canta em notas pingadas.

Janeiro para quem mora

na linha do Paralelo 30

é sempre um perigo,

o calor de forno,

não deixa nem suspiro,

vir à tona.

Pensamentos suados

são condenados,

rimas alteradas são descaradas.

A felicidade é andar pelado sem

legenda nem marcas...

 Porto Alegre

Derretia o jazz

enquanto a tarde,

ardente, se consumia...

Quem explica esta donzela rapariga,

que é Porto Alegre?

Vestidinho solto coxa à mostra,

colar de borboletas sandália de couro,

decote suado, chapeuzinho.

Sirigaita, flerta com turista

discute política, na sombra das paineiras.

Vai pra rua mostrar sua arte,

pleno janeiro debate no Fórum, reclama cidadania.

Não tem a cor dourada da carioca,

nem gingado da baiana.

Porto Alegre feminina, lambe um sorvete instiga o Brasil inteiro.

 arte   Irene Sheri

 

do jornal Dimensão 77 (Santo Ângelo, 1977)

Saber que a vida passa rapidamente,

que o broto nasce, floresce e cai, 

faz cada momento, ser

fantástica obra de um artista,

sem tendências, sem estilo.

Somos a obra inacabada, 

que procura o sentido,

do que não tem sentido.