Abrir a janela

e receber este ventinho

fraquinho suave 

que traz lembranças

da menina moleca,

é música que vibra.

Tem estações que nunca saem

do calendário.

O segredo dela

mora no fundo

dos olhos dele.

Diante do espelho jurava amores

nas calçadas pisava distraído

sempre segurando a mão,

entre um abraço e um passo

queria cantar Fito,

fazendo fita

tremia de desejo.

Ela sorria,

sabia que deixaria na esquina

todas as mágoas as pragas e a banda.

o Sul inteiro é belo.

Rumores da paranoia coletiva...

Joaquina batendo seus tamanquinhos, 

alferes criando caso, 

Policarpo babando nas teorias, 

ilusionistas vendendo bundas, 

poetas criando leis, 

djs pregando sermão.

Nunca tivemos tudo e nunca soubemos aproveitar,

histeria coletiva, 

o Cristo sorri pra um país de banguelas, 

sem esperanças, nem o roteirista soube o final.

Renasce em camadas

em pedaços em talos e prendas,

tem entranhas

membranas e cores,

 do sabor feminino,

só o vento sabe.

Açucena rapariga

quebrou o olhar lambido do poeta.

Brota uma flor cada vez

que a menina junta as mãos,

recolhendo chuva da vidraça

sonhando dias de sol.

Estranhos objetos voltam à vida,

em tempos de mudança,

uma foto meio beijada,

uma chave sem porta,

um nome sem rosto,

as caixas engolem tudo,

não tem paciência nem poesia.

Debruçada nas longas notas do jazz

segura o impulso do coração 

batidas fora do compasso,

ansia incontida de vida

dentro de um quarto de sol

mergulha nos medos,

diapasão indiferente.

Sou eu o reflexo ardente

os botōes abertos

a boca suja

o sino que toca.

De retalhos coloridos

o enxoval guardado,

guardados ventos e tardes

fitinhas de Sto. Antonio,

receitas de bolo enfeitado

confeitos em ponto cruz.

Em panos de nuvens

todo mistério da vida,

nas teias bordadas

em tapetes nunca usados.

As tranças branquearam,

no espelho descorado,

menina dos olhos

pinta a boca com pitanga,

fora de época.

Ainda não plantei lírios,
nem corri pelada na noite,
não bebi suores ... 

sufoquei achaques,
se tudo acabar, me acabei antes
sendo personagem das minhas
crônicas,

no mural pichado de poesia
das ruas do meu tempo.

 íntimamente íntimo

só querendo espiar a lua

3 de julho, data do bilhete

e o poeta coitado,

ladra na janela os delírios 

da antiga camaradagem.

Enfeita as paredes

com a sombra dela,

de costas, de lado, de vento,

retratos de fumaça.

Ainda olha pra porta

buscando o beijo da despedida,

inculta dama de asas na alma.

Borrada imagem de si mesmo,

brada contra o tempo

as rugas as verrugas,

as rezas e pincéis.

Desatinos vazios

tosse a vida inversos

canta la barca na beira

da cama, do desvario, da ribeira.