Porque a vida é tudo q se sonha.

A poesia,

esta menina q anda nua,

faz troça das regras,

escorrega no verbo,

se lambuza de intenções e continua pura.

Feita de ingênuas línguas,

grita verdades quando murmura doçuras.

Agora não se guarda mais do tempo,

varal de vento para os possíveis sonhos,

amarelinha em esparsas nuvens,

 leva sorvete nas mãos em concha.

 Sem asas, decola nas letras miúdas.

Tarde linda,

este vento galante balança pétalas,

mistura flores,

arrepia peles e ainda ri,

quando assusta as borboletas

foto Fernanda Cortez

Abro os braços e abraço tudo que sinto,

 tudo que sonho e todos que me habitam.

 Abro os abraços e encontro a mim a ti e todos.

Amor mansinho, parece brisa,

de fim de tarde,

como andorinhas, que depois somem,

deixando lembranças de mãos dadas,

caminham virando sombras,

no por do sol.

O verso solto encantou a menina,

fala a língua das borboletas

fotografa a dança dos ventos,

faz do barro poesia,

tem madressilva nos olhos

e asas nas mãos.

Escultura Fernanda Cortez

Ela faz poesia,

ele passa o aspirador,

ele canta ela cozinha.

Vivem na imaculada paz dos dias,

dançam sobre o profano,

benzem os sonhos.

Foto Fernanda Cortez

Tritão incendiava paixões,

ela desenhava o caminho,

resfolegando um amor

virtual

o amante das madrugadas

comia amarguras,

ela caiu em margaridas,

correu da solidão

que havia no soturno olhar,

vive em dias de sol

afastou as brumas

nenhum capitão do mar,

gira um sol bem no meio do peito

é feliz.

Esquina Democrática - Porto Alegre

Porto Alegre é poesia,

 brutal esfomeada

intensa e linda,

uma menina q sonha.

The Real Blues from zallen10 on 8tracks Radio.

Traz o sol na alma leve,

anda sem medo, 

de encontro à vida,

tece o caminho

com frases curtas

e o infinito em cada beijo.

alexandremoraes/new-york-state-of-mind

Escurecido pelos cafés 

das madrugadas,

os versos cantam

 em línguas mortas,

tem sempre uma incauta dama,

confundindo 

escondidas intenções,

nos bilhetes

 banhados de alfazema.

A menina,  da cara de paisagem,

mergulhou no horizonte,

levantou a linha

e dançou.

O velhaco, sombra de um poeta,

foi tragado pela fumaça,

em longas baforadas

de tediosas ilusões.

A vida acertou os ponteiros.

A trama sem drama,

é o bordado dos dias,

filigranas delicadas,

verbos menores

sentimentos maiores.

Em tardes de margaridas

pernas de moças

passeiam nas calçadas,

descobrindo o avesso

dos sentidos.

Bordados no coração

profana na pele,

sem entender

o certo o errado,

só sabe da intenção.

Anda com a solidão.

Suave,

se esconde na multidão,

dissipa o nublado do olhar

sorri para a linha do horizonte.

Belo,

um encanto e um oásis

o amor que emoldura a vida.

Entrou no sonho de cabeça,

viajava no vento sem pressa

bebia cartas,

sopradas escritas mal faladas,

acreditava.

Mudaram as palavras

a poesia perdeu o sentido,

toda verdade era farelo,

ilusórios tempos 

mãos entrelaçadas,

na garganta

deixam marcas.

Da loucura fica a sombra

dos olhos sem brilho

sobra a dor,

da distancia

fica a fotografia,

postada pregada furada.

Acreditou nas asas e voou.