Do lado de fora das paredes, 

o sol é escaldante e barulhento,

no termômetro  de rua, que não fala

mas causa espanto, o veredicto:

livros não servem como leques.

Na paz dentro das paredes, 

janelas fechadas fingem outono.

A leitura dos anônimos 

e notáveis marcados nas lombadas

empoeiradas, um prazer imenso.

Me torno comedora de sabedoria

de sentimentos de vivências,

a quietude suspira em algumas

folhas de intensa verdade, suspeita.

Não sei bem de onde vem esta 

paixão ancestral de ler universos,

absorver o passado e o impossível ,

me entranho nas vidas que leio.

Amanhã eu ligo o mundo de novo, hoje não.