Grafite no Túnel da Conceição-Porto Alegre

Tinha uma poesia no meio da rua

e o vento leva tudo

A poesia é uma amante antiga sempre volta aos velhos leitos...

Pensamentos

sem eira nem beira

acabam virando poeira

rastros de borboletas

ou poesia faceira.

Naufragam todo dia

cochicham as mesmas melodias

sob o manto da noite,

são delírios em notas abertas, 
viajam em velas despertas.

Abraço inteiro mesmo

 é aquele,

 que o olhar

entra no teu 
e pisca junto.

Não tenho bem certeza de ter acordado, algumas coisas parecem tão ontem...

Poeta não trabalha,

atrapalha às vezes avacalha,

anarquia de versos folgados,

vira manifesto em prosa

no máximo uma ciranda,

sem rima nem cartão ponto.

Foi o blues,

que borrou o batom

dela

e só a lua viu.

Vontade de agarrar a cabeleira

deste vento sem juízo,

inventar um destino soprado

fazer um trato,

desmanchar dores amontoadas

fazer poesia de flores arrancadas.

E se a minha boca

não descolar mais da tua

vou precisar comer,

pelos olhos teus.