Gosto destas palavras q se deitam na minha estrada,

fazem pirraça brincam me cutucam.

Gosto de ser na vida uma ilusionista 

voadora,

sonho q descrevo o belo com cheiro de alegria.

Encanto a mim, me vendo por sorrisos,

 descubro ser  saltimbanca dos versos

desprego o quadro da parede,

viajo nele.

Me revejo sem espelhos,

asas pra que se tenho rimas?