me desenha no esfumaçado do dia

me reboca de tons

quando amanhecer,

um lápis bem apontado 

pra fazer meu olhar,

trocando de cor

pra te ver acordar.

e se a dor não passa, troca a cor do batom...

O beijo leve, breve.
Um suspiro segue,
na brevidade do beijo,
o sopro devolve,
o abrigo do beijo,
lábios que aconchegam.
Abraços sem braços.

 

E os dias passam voando,

disparam sem relógio,

o ponteiro enlouqueceu

não tem mais medida

o tempo parou.

Nascer de novo pra ver o sol,

aconchegar a alma 

beijar de leve

sorrir pro vento,

desejar saudades boas,

descobrir o conserto 

das coisas únicas,

que marcam a vida inteira.

 No olhar que observa o mundo, cristalino,

uma dor sem conta, parecida com outras tantas,

um dia foi de cores outras inesquecíveis,

algumas ainda, marajoaras.

Dores fincadas n'alma,

cruentas sem sangrarem

gritadas no escuro do Ser.

Escreveu na grossa casca da árvore,

pintou na proa do barco,

enquadrou na tela,

nenhuma ficou.

Cada mágoa teve seu tempo.

Desfeito em panos velhos

pincéis ressecados 

segue pelo mundo arrastando correntes

do passado crucificado.

Choraram louras morenas e doutoras,

na sinfonia fez  a bailarina cair,

nenhuma estrela prata com amor suficiente.

Imperfeitas, amadas de momento,

desprezadas por qualquer outra mais reluzente,

cobre seu horizonte com o negro manto,

não tem coração,

no limbo dos sentimentos

espera reconhecimento.

Um dia amará o amor que faria sobrevida

dentro da casca vazia.
Resta sempre uma fotografia
e ele dirá:
 "não foi importante não tenho nada com isso". 

Obra: Mulher Chorando - Pablo Picasso

Abria a janela ele sempre lá.

Cantava mantras e poesias

escrevia em arco íris

desenhava nas calçadas.

Desfilava seu  dourado,

em tatuagem de lua e sol,

duplicada em outras peles.

Era só ele especial,

ela só dele.

Noites de tormentas

outras ondas,

serpentes sinuosas,

encantos exaustivos.

Ele canta, sobe os degraus,

cada dia um soneto novo.

Ela observa e chora,

no coração o sonho 

não se desfaz.

Gosto destas palavras q se deitam na minha estrada,

fazem pirraça brincam me cutucam.

Gosto de ser na vida uma ilusionista 

voadora,

sonho q descrevo o belo com cheiro de alegria.

Encanto a mim, me vendo por sorrisos,

 descubro ser  saltimbanca dos versos

desprego o quadro da parede,

viajo nele.

Me revejo sem espelhos,

asas pra que se tenho rimas?

o mais difícil é correr atrás do abraço,
que partiu no espaço soltando o coração.

Oh lua, tal qual poesia, distante e fria
abre-te em mil rimas e muitas sinas,
vem neste embate,
se encontre, me rebate.
Mulher de fina flor da cor das névoas,
presente, enfeite no escuro da noite,
um luzeiro, teu olhar acende o meu,
que acende o mundo inteiro.

Nada para colorir o verso, só a esperança.

Uma paisagem verde banhada de por do sol. 

 Queria ser um quero quero

 sobre os vales da terra do pampa. 

 Dourado declinando o dia,

 enquanto chega de mansinho, 

a noite fria.

 Parece abraço de guria 

com saudade.

Por
meus amores,
dos quatro cantos,
estou sempre
no meio do caminho,
indo ou vindo.

Enquanto ela,
dançava em frente ao fogo dos olhos
ele,
ensaiava olhares em outras saias ciganas
árias devolutas,
absolutas de aceite submissa, 
fazia firulas em recados secretos
nada completos,
desconexos. 
Ela,
com nomes e codinomes. 
Ele,
em loas de prazer e deleite.
Enfim uma escrava,
escrita, mesmo q seja
é bem vinda.
Cantam em frases esparsas
repartem um outro mundo,
distante do real mundo imundo.
O amor foi desamado, em razão
de manter acesa a chama das tranças,
vendas mundanas.

como na história... Cyrano de amores morreu.

Noite,
rastros de saliva nos meios fios,
a língua deita nos muros,
parindo poesias na madrugada.

Já não escrevia só para si,
nem de si.
Caminhando sobre fios cruzados,
de alta tensão e, redobrada percepção,
observava a vida correndo,
sem saber para onde.

Desejar, ainda desejava;
um beija flor nos pensamentos,
flores de todas as cores, em dias cinza.
Uma janela com vista para dentro e
tantos motivos para descrever,
a solidão,
a ilusão
e  pedaços soltos do céu,
que caem cada vez que a poesia
não é suficiente,
para amansar a melancolia.

Sem encontrarem palavras, 

saíram calados, 

levando nos bolsos toda lembrança inteira. 

Na parede,

 ainda cheirando a tinta 

a placa:

 "Há vagas para abraços".